Stray hunde, forældreløse og Thanksgiving

For mange af os, der hver morgen spænder fast på den gamle miner og hjælper endnu en gang den lange nedstigning til territorier styret af usete diktatorer; der med frimodighed konfronterer de begrænsninger og begrænsninger, der kastes ned over os som blykapsler af uforklarlige, grusomme skæbner; der indkalder modet til at konfrontere endnu en dag fyldt med overvældende hindringer og mørke mysterier, der - Columbus-lignende - sejler ind i en ukendt hav vrimler af bittesmå monstre, både ægte og forestillede - ja, for os alle og andre så er Thanksgiving en meget speciel lejlighed Ja; eller mere korrekt sagt, Thanksgiving er som et korpulent mareridt med elendig overskud, urealistiske forventninger og urimelige krav, der serveres klædt i bitre urter på en oprivende gåtur ned i hukommelsesbanen, hvor man mindes om oplevelser, man tilbringer resten af ​​året med at prøve at glemme.

Eller ikke.

Men disse grædende påmindelser om, hvad der så ofte er tilfældet, overser en social kvagmyr endnu mere øde end at skulle møde ens familie på Thanksgiving, det vil sige at have intetsteds at gå videre Thanksgiving.

Cue den imaginære flashback musik tak. Gennem magien ved manisk depression (bipolar lidelse) oplevede jeg, hvad der måske kunne kaldes det menneskelige ækvivalent til en blitzkrieg. Mit borgerlige forstæderliv - job, hus, kone, barn, bil, hund, kat og mere blev næsten natten omdannet til øde, fattigdom, skarp og skændende galskab der bor i en bil. Det pæne job, hus, kone, barn, hund og kat virkede som en fjern hukommelse - jeg levede helt i øjeblikket - en blind mand fastgjort til en raket. Thanksgiving trængte som en kæmpe beskyldning, en anklage skinner lys over min absolutte fiasko som menneske. Det snarret. Jeg snarrede tilbage. Uden nogen udvidet familie overalt i landet kastede jeg mit demente blik hen over det ulmende landskab for muligheder - jeg ville løse Thanksgiving conundrum dagnabbit!

Endelig tænkte jeg på Felicity Dunbar, en dement barndomsven, der var vokset til en dement voksen. På en længe ringede jeg, og hun svarede: ”Alistair, du skal være med! Min tante Gwendolyn har en Stray Dogs & Orphans middag hver Thanksgiving, for folk med ingen steder at gå hen. ”Jeg havde aldrig hørt om sådan noget og undrede mig over visdommen ved at invitere sådanne mennesker ind i ens hjem, men på det tidspunkt fandt en af ​​sådanne mennesker selv intet andet end ros for ideen og accepteret øjeblikkeligt.

Jeg vil aldrig glemme, at Thanksgiving, kære læser, jeg var så fabelagtig fortabt, som en fiskerbåd i en orkan, og spekulerede på dag til dag, om jeg overhovedet kunne hænge på. Tante Gwendolyn var arkitekt, og hjemmet var en mesterligt restaureret stenherregård fra slutningen af ​​19^th århundrede, bragt smertefrit ind i det 21. århundrede^st århundrede med så meget flair og pizzazz. Store åbne vidder med blondt træ, hvælvede lofter og de uendelige smagfulde detaljer om kunst, design og uventede nådnoter. Måltidet var simpelthen skønt lækkert, skønt jeg var manisk så var jeg sandsynligvis at spise servietet som fyldet. Men maden var ikke poenget; øjeblikket var.

Gwendolyns eneste krav fra hendes gæster var, at hver enkelt stod og delte en ting, som de var taknemmelige for. Det var køligt. I belysningen af ​​en detalje blev et helt liv i kamp fristet. Vi var alle flygtninge af den ene eller den anden art, hver fortælling om tab, frygt, afstand, længsel, gentog den før som sætninger af en sang gentaget af forskellige instrumenter. Min omstændighed, selvom den var dystre, var bestemt ikke den mest ekstreme ved det bord.

I uger og uger med at være fuldblæst manisk følte jeg for første gang ikke alene, ikke unik. Jeg delte elektriciteten ved at være i det øjeblik med fremmede, der pludselig var tættere på mig end bedste venner, og jeg troede; ja, dette er Thanksgiving.